Las obras de teatro recomendadas de la cartelera de Barcelona

El desarrollo de la 'Trilogia del lament' ha sido una de las experiencias teatrales más estimulantes de la última década y media en este país, especialmente porque hemos visto cómo un autor, actor y director, Jordi Oriol, iba desplegando todo su potencial escénico y textual. Utilizó las tramas shakespearianas ('Hamlet', 'La tempestad' y 'Macbeth') como excusa para exhibirse. Con cada nueva propuesta, iba un poco más allá. ¿Cómo debemos asumir, entonces, 'Reiterat rei tarat', obra creada a partir de 'Rey Lear'?

De entrada, es una pieza aparte, una especie de añadido a la 'Trilogia', en la misma línea que las anteriores, pero Oriol no se dirige y no es el protagonista. Cuenta, respectivamente, con Nao Albet y Lua Amat. Ella, vestida como Cordelia, la hija pequeña de Lear, la querida y obligada a exiliarse en Francia, asume el reto de transmitir la historia. Oriol aparece en escena como monarca a mitad de función, en los últimos momentos de la obra original, ya loco y despojado de los honores reales. Siempre a merced de Cordelia, lo que también distancia 'Reiterat rei tarat' de la 'Trilogia': él no marca el paso, sino ella.

No sabríamos bien cómo explicar de qué trata este espectáculo. De entrada, aparece en escena poco a poco vestido con un frac circense. Lleva mucho maquillaje e imposta la voz. A su izquierda, una única máquina expendedora. Lo primero que hace es pedir perdón a sus padres. Y, acto seguido, se disculpa ante todos los profesionales de quienes tomará prestados el arte y el oficio. Él sabe hacer todo lo que ellos hacen sin haberlo estudiado. Es así. Más tarde, se interesará por el único artefacto que hay en el escenario y querrá un dónut. Y, ay, el envoltorio se atasca y no baja.

A partir de aquí, todo es exhibición. Nos reiremos y, al final, no querremos que Pla se vaya. Querremos que el espectáculo no termine, porque nos gustaría descubrir qué es lo que no sabe hacer o ya no puede hacer, agotado. Porque el público también es insaciable, siempre quiere más, quiere en exceso, y él no deja de ser un ser humano que se planta en un teatro para demostrar su arte. Y, aunque sus límites son escasos, los tiene.

Tal como están las cosas, que un Parlamento aprobara una ley que contemplara a los delfines como “animales de compañía” no nos parecería ni extraño. Cosas más estrafalarias hemos visto. La cuestión, que no leeríamos en ningún lado, sería saber qué motivaciones hay detrás de una decisión tan estrafalaria. De esta o de cualquier otra. Y esto es lo que se propone la compañía Dúo Fàcil en 'Observin aquests fills de puta', una sátira política con mucha imaginación que arranca con una reunión entre el presidente del gobierno y el presidente del Real Madrid, protagonista real de esta historia.

En la reunión, Florentino Pérez le pide al jefe de gobierno conservador que lo haga, que saque adelante una nueva ley que ponga a los delfines junto a gatos, perros y canarios. El político lo mira sorprendido. Sin embargo, el presidente del club blanco tiene más poder en España que cualquier político. Los Dúo Fàcil nos lo demuestran con mala leche e imaginación a través de una retahíla de escenas en las que mezclan diferentes géneros humorísticos con el teatro documental.

Expectación máxima. El guionista de películas como 'Amo tu cama rica' (1992), 'Los peores años de nuestra vida' (1994) o 'La niña de tus ojos' (1998), el director de 'La buena vida' (1996) y 'Soldados de Salamina' (2003), presentadas ambas en el festival de Cannes, o de 'Vivir es fácil con los ojos cerrados' (2013), ganadora de seis premios Goya, y la reciente 'Saben aquell' (2023), el avezado articulista de prensa y escritor con seis novelas en las estanterías, se viene al teatro, ha querido probar el fragor de las tablas.

Se supone que por eso, en el Centro Dramático Nacional le reservaron a David Trueba el mítico escenario del María Guerrero, el primer teatro de España [esta crítica es de su estreno en Madrid en abril de 2024]. Eso es debutar a lo grande. Pero también es exponerte a lo bestia. Porque tu pericia como guionista y director de cine no es garantía de dominio del arte teatral; siendo primos hermanos, cine y teatro son lenguajes muy diferentes. Esa carencia se nota, como no podía ser de otra forma (le pasó lo mismo a Manuel Martín Cuenca hace un par de años con 'Un hombre de paso'). Todo el armazón es débil, pero se sostiene, en parte por ese estilo tan característico del autor que imprime humanidad y melancolía a historias con trasfondo social miradas como desde fuera de campo.

A Pol López, la Puigserver le va bien. En 'Crim i càstig' hizo un Raskólnikov de primera, un hombre perdido por sus actos. Y ahora, en 'El misantrop', encarna a un Alceste que no se encuentra muy lejos del protagonista de Dostoyevsky, un personaje que confía poco en la humanidad, terco, idealista, al que se le ha acabado su tiempo. A su lado tiene a Mireia Aixalà (Célimène), la esposa, que sabe jugar sus cartas y un Norbert Martínez (Philinte), el amigo, que sabe lo que se hace. El problema es que la propuesta de David Selvas no acaba de funcionar.

En 'El misántropo', Molière quiso retratar la hipocresía de la nobleza de su siglo, en el XVIII, a través de un personaje que no sabemos si compadecer o si hace gracia. Selvas sitúa la acción en una discográfica donde Alceste es el fundador e ideólogo y su mujer, Célimène, su ayudante e impulsora de un festival. El resto de personajes, de una u otra forma, trabajan para Alceste, es decir, están en el negocio de la música. Como en la obra original, la acción transcurre durante un día, pero lo que ocurre en el Lliure tiene poco que ver.

Peter Pan necesita el polvo mágico del hada Campanilla para volar. Ramon lleva 39 años en volandas de una inmarchitable adolescencia. Hasta que la realidad de una enfermedad degenerativa sin cura sacude a la familia y agota de golpe toda la magia. Y se da de bruces contra el duro suelo de la responsabilidad del adulto. Ramon es un magnífico Francesc Ferrer que asume en solitario la orfebrería dramática que es el texto tragicómico escrito por Mar Monegal. Sin saber cómo el espectador pasa de la levedad de una 'stand-up comedy' a un honesto realismo dramático que mantiene un buen equilibrio entre la dimensión emocional y la lección de vida que, a pesar de todos los duelos, impone la dictadura de lo cotidiano.

Las obras extraordinarias se parecen. Las que no, cada una flojea a su manera... 'Anna Karénina' que ha dirigido Carme Portaceli lo tiene todo para acercarse a lo sublime: un reparto de primera, un espacio sonoro (Jordi Collet) brillante, un diseño de vídeo (Joan Rodón) especial, y un texto de partida que, aún hoy, un siglo y medio después de que Lev Tolstoi lo publicara, llega hasta los rincones más recónditos de nuestra alma. ¿Qué falla? Pues muchas cosas. Y un ejemplo diáfano lo tenemos al final de la primera parte del montaje, cuando Vronski (Borja Espinosa), el amante de Anna Karénina, se suicida y falla: el público ríe. ¿Cómo es posible?

Parece que Portaceli haya dirigido la pieza con dos marchas diferentes, porque las actrices están soberbias, en especial Anna Karénina (Ariadna Gil) y Kitty (Míriam Moukhles) y los actores, en líneas generales, no acaban de encontrar su sitio. Además, la directora ha decidido colocar una especie de conciencia viva en el escenario (Andie Dushime) que hace a la vez de narradora y de marcador, subrayando las frases y los conceptos que los personajes expresan, por si el público se pierde, además de interactuar con ellos.

Aunque el foco caiga a menudo sobre los dos amantes del musical, Blanca (Alèxia Pascual) y Saïd (Jordi Garreta), 'Mar i cel' es un espectáculo muy coral, donde hace falta un buen reparto y donde todo el mundo tiene algo que decir durante las cerca de tres horas de función. La pareja es central, pero sin un buen Idriss (Berta Luna), un buen Ferran (Eloi Gómez), una buena Teresa (Clara Renom), una buena María (Candela Díaz), un buen Hasén (Albert Gràcia) y un buen Joanot (Abel García) es imposible que el espectáculo despegue.

Y no sé si es porque recordaba bastante el montaje de 2014 que en el último 'Mar i cel' he encontrado que lucían más los secundarios que los personajes principales. No es que tengamos una Blanca y un Saïd inferiores a los anteriores en general, pero sí creo que Roger Berruezo y Ana San Martín, en lo que se refiere a la voz y la interpretación, nos llevaban a otro sitio. Y es que la magnífica partitura de Albert Guinovart es intrincada.

Las puertas dan mucho juego en el teatro. Hasta el punto de que existe una subespecie de comedia que basa todo su mecanismo en ello, en puertas que se abren y se cierran, con la sorpresa de quién está detrás. En 'Turisme rural', Jordi Galceran exprime el género con un añadido paranormal que hace que su pieza tenga más capas, aparte de confrontar a dos urbanitas que van al campo a contemplar un paisaje sin preocuparse de nada más y una familia local que odia profundamente a los de ciudad.

Pero no hay comedia sin cómicos. Y es necesario que sean muy buenos porque aquí no se trata solo de que nos tronchemos de risa, sino también de crear una cierta angustia, un cierto misterio, porque en el momento que Laura (Mireia Portas) y Roger (Ivan Labanda ) llegan al alojamiento rural para pasar un fin de semana romántico para 'encargar' un bebé, ya empiezan a pasar cosas extrañas. La dueña, Anna (Anna Güell), aparece por la puerta humeante del comedor descabellada, como si fuera una bruja de tres al cuarto, para dar paso a Pere (Lluís Villanueva), equipado con una sierra eléctrica estilo 'La matanza de Texas'.

La Calòrica no tiene techo. En cada nuevo espectáculo suben un escalón. Apuntan muy alto. Y, como aquellos atletas que se ponen piedras en la mochila para correr más, han decidido levantar un espectáculo de hora y media en francés, con pinceladas de ruso, inglés y alemán (con subtítulos en catalán). Tiene su lógica: hablan del Congreso de Viena de 1814, donde, tras la primera derrota de Napoleón, las potencias europeas se reunieron para repartirse el continente y entonces la lengua franca era el francés. El único que no lo sabe hablar, ejem, es el embajador español, al que, obviamente, despachan pronto para que haga un inútil censo de los ríos navegables.