Blondie (CERRADO)

Blondie, de rubia de bote y también de Deborah Harry, icono de los setenta y ochenta, frágil y gélida a la vez, como el neón. En Barcelona, la chica de piel clara y labios rotundos es un bar del Gótico con cielo de cañas fluorescente de refresco y un escaparate escaso de galería de arte, de ciudad donde el metro cuadrado cuesta los dos riñones y parte del hígado.

Me espera un escaparate que es un robo en la caja de juguetes del primo, convertidas por obra y gracia de esta vidriera en objetos de edición limitada. Se unen un transistor de radio, el increíble Hulk abrazando a Barbie, la Blondie de pequeño formato, unos dispensadores de caramelos Pez de Star Wars, el cubo Rubik (hecho!) y una fotografía de Obama como si fuera el quinto miembro de los Kiss. Reflexiono sobre mi vestimenta y me doy cuenta de que más valdría que volviera a casa para buscar la camiseta tormenta del Naranjito, pero entro porque tengo un espíritu suicida y sé que en los ochenta todo vale y los ojos se me van hacia una pared llena de fotografías que parece la carpeta de un repetidor de escuela de arte. Allí se mezclan rubios y rubias como Annie Lennox, Cobain y las muñecas hinchables. Y también imágenes de los que estaban por otras historias, cuando Blondie cantaba que tenía un corazón de cristal. Keith Richards, Elvis Costello y unas plataformas de purpurina eléctrica de todos los que han caminado por la noche con el corazón a punto de la rotura. En medio de toda esta pandilla, innumerables fotos de Debbie Harry, la reina de este santuario de los ochenta donde la clientela bebe mojitos, entre taburetes de piel negra y lámparas de Studio 54. Cada noche, el DJ, de cara a la pared, interpreta su collage propio de música disco zurcida con rock del momento.