La calle de Robadors es angosta, sombría y llena de vida. La gente se pasea arriba y abajo, gente de todas partes y de todo tipo: transeúntes, delincuentes de baja estofa, extranjeros despistados o nada despistados, músicos, chandalistas intrépidos ... Hay un buen restaurante marroquí, alguna tienda de comestibles paquistaní, un taller de bicis clandestino y muchos bares. Es una calle de otro tiempo, de cuando la prostitución campaba alegre y sin trabas. Con la reforma de la rambla del Raval, el hotel Barceló y la Filmoteca, aquel ecosistema de burdeles y mueblés chalados se fue al traste.
En el número 29 de la calle de Robador, el Bar Alegría es como una foto viva de hace 25 o 30 años: un local pequeñito donde reinan dos colores, el rojo de detrás de la barra y el blanco de unas paredes de madera bombeada que si te apoyas parece que se hundan. Al entrar, a mano izquierda hay un sofá donde solía sentarse para curiosear la dueña, Flora, toda una institución del barrio que murió hace tres años.
Ahora la encargada del bar es Montse, una señora rubia y risueña que es el alma del local: arriba de un taburete tras la barra, charla con la clientela como si fuera una parroquiana más. Hombres y mujeres solitarios pueblan el bar, se dicen palabras de amor acordado-muchas veces dulces y quizás más sinceras-y beben como peces-quintos a euro y medio, cubatas a cinco-. Junto a la larga barra hay una máquina de discos con una selección despampanante: Bambino, max-mixs, Parrita, rancheras, salsa, Peret, Los Chunguitos, Rebeca, Camarón, reggaeton, Fania All-Stars! Arriba de la máquina, bien calentito, se está al otro dueño del local, un gato tigre que no para de ronronear y se restriega, nada arisco, con todos. Se llama J.B.